Передозировка

Вокзал «Караваевы дачи». Одиннадцать часов вечера. Мы с женой прогуливаемся. Совершаем променад, так сказать. Местность не очень романтическая, для вечерних прогулок не особо подходящая, если честно. Количество пьяных и наколотых на квадратный метр превышает все допустимые нормы. Но мы увлечены беседой, стараемся не замечать окружающий нас свинарник. Вдруг меня окликают. - Брат. Брат! Дай позвонить… Пожалуйста…

Я оборачиваюсь. Жена напрягается. Сзади, метрах в двух, стоит паренек метра под два. У него на руках обвис второй, ростом метра в полтора. У того, который обвис, вид такой, как будто у него ДЦП. Голова откинута в сторону, одна рука безвольно свисает, вторая напряженно согнута в локте. Ноги-веревки подогнуты. Глаза закрыты. Изо рта тянется слюна.
- Что? Куда позвонить? – я не понимаю.
- Брат, ну пожалуйста. Он умирает… - здоровяк чуть не плачет.
- А что с ним? – спрашиваю я, хотя уже понял, «что с ним».
- Да не знаю… Брат, вызови «скорую»! – в голосе двухметрового звучат истерические нотки.

Я набираю 03. Что за чепуха!? Не набирается. Лихорадочно вспоминаю, что мне когда-то рассказывали – «скорая» с мобилки не так набирается… 033! Звоню…
- Можно бригаду на Караваевку?
- А что там?
Я смотрю на колоритную парочку.
- Передозировка.
- Чем?
- Чем? Наркотиками!
- Говорите точный адрес…

Здоровяк облокотил друга на заборчик возле остановки.
- Коля, держись, Коля! - он плачет.
Коля отключился.
- Он не дышит! Брат, позвони еще раз, брат, пожалуйста!!!
Я набираю 033.
- Здравствуйте, я минут пять назад вызывал «скорую» на передозировку. Она будет?
- Хто?
- «Скорая»! Он умирает, по-моему.
- Не буде колоться, - отвечает мне женский голос.
Ну да. Разумно. Если умрет, то не будет…

Двухметровый бил друга по щекам. Не переставая. Бил и бил.
- Не умирай! Дыши! – слезы катились по щекам здоровяка.
- Что делать, брат?! Что делать?! – это ко мне.
При передозировке человек может проглотить свой собственный язык.
- Ты за языком его следи! Пускай голову вверх не задирает.
Коля на секунду открывает глаза.
- Я-а… Не…
Голова опять падает на грудь. Двухметровый засовывает пальцы в рот другу. Проверяет, на месте ли язык. И… начинает делать Коле искусственное дыхание! Рот в рот. При этом бьет по щекам. Мимо проходит прохожий. Смотрит, вылупив глаза, на двух пацанов, которые при третьем целуются. Я отсылаю жену на десять метров. Если этот Коля умрет при ней, это будет для нее шоком конкретным. Ну где же «скорая»?

- Алло! Я минут с пятнадцать назад вызывал на Караваевку машину. Она уже близко?!
Девушка просит обождать. Переключает меня на кого-то.
- Да. Едут. Ждите. Постарайтесь его не «отпускать».
Понятно. Не дать «завтыкать», расслабиться. Надо бить и бить его, чтобы не оторвался от реальности, не «ушел»… Двухметровый тормошит друга. Руки того подобны рукам тряпичной куклы. Или веревкам. Он потерял сознание. Я смотрю на лицо этого паренька. Белобрысый, худой. Кожа просвечивается. Какой гадости он себе вколол? И сколько? Явно чувствуется запах спиртного. Если уколоться и напиться, эффект возрастает в несколько раз. И последствия становятся просто непредсказуемыми…
- Коля, держись! Коля, не умирай!!!

Лицо Коли в крови. Губы разбиты, нос разбит. Его друг старается, бьет его, тормошит, делает искусственное дыхание. Теперь они похожи на двух вампиров. Оба в крови. Только один еще здесь, а второй уже там… Двухметровый взвыл:
- Нет! Коля!!!
Он так тряханул этого Колю, что я всерьез испугался, чтобы он ему голову не свернул. Коля выныривает из реки забвения.
- Чо те… делаю… - он пытается что-то спросить.
- Давай, друг! Давай!! – на лице двухметрового счастливая улыбка.

Его друг еще жив.
- Брат, где «скорая»!? – опять ко мне.
- Да едет, что ты орешь!? – огрызаюсь я.
У самого нервы на пределе. Подходит какая-то старушка.
- Сынок, они пьяные?
- С сердцем плохо… - я не собираюсь вдаваться в подробности.
- У меня есть валидол, - бабушка открывает сумку.
Я смотрю на нее. На улице – половина двенадцатого ночи. Бабушка остановилась, увидев, что кому-то плохо. И предложила помощь.
- Спасибо, бабуля, - я сжимаю в ладони таблетку.
Пускай она думает, что помогла…

Жена машет мне рукой. «Скорая»! Я выбегаю на дорогу, показываю, куда подъезжать. Из чрева автомобиля показываются два парня.
- Чего он «обхапался»? Что «двигал»?
Бывалые…
Они затаскивают Колю в машину и захлопывают дверь. Я стою рядом со здоровяком. Протягиваю ему платок. Он благодарит. Взгляд его – на закрытой двери спасительной машины.
- На, возьми… - я протягиваю ему визитку реабилитационного центра.

У меня в портмоне их – штук десять. К вечеру – ни одной. Куда ни зайдешь – в магазин ли, в кафе, всюду есть те, кому эти визитки нужны.
Он читает.
- Если он умрет, это пи… Ой, извините. Спасибо за визитку.
- Не за что… - я ощущаю себя выжатым лимоном.
Здоровяк, оглядываясь на припаркованный реанимационный автомобиль, отходит. Я стою.

Распахивается дверь.
- Кто с ним? – усталый медбрат смеряет меня взглядом.
- Он ушел.
- Убежал? Понятно… - медбрат собирается захлопнуть дверь.
- Подождите! Скажите, пожалуйста, что с ним? Он будет жить? – я придерживаю дверь.
- Будет. Теперь будет…
Я опускаюсь на заборчик. Жена в слезах.
- Будет жить?
- Будет… Долго ли? - я хочу закурить.
- Пойдем домой…

Мы проходим мимо вокзала. В его дверях стоит знакомая двухметровая фигура, застывшим взглядом смотрит в сторону машины «скорой». Он не замечает нас. Я хочу подойти к нему и сказать, что все нормально. Но машу рукой и прохожу мимо…