Дочка моего бывшего

Дочка моего бывшего в этом году пошла в первый класс. Белоснежные бантики, ясно-голубые глаза, открытая улыбка. Вот она стоит на школьной линейке, а вот и он рядом с ней - счастливый, хотя видно, что немного усталый, папка с намечающимся животиком. И я вспоминаю, как нам было хорошо вместе.

Он был старше меня на целых... Впрочем, какое это имеет значение? У него были длинные, пшеничного цвета волосы (как у его дочки сейчас), и он было постригся, а теперь отрастил их вновь. Его неизменный свитер пах табачным дымом и одеколоном, и почему-то зимой. Он носил косуху и шляпу.


Играл на гитаре. Л... кажется так он называл себя.

Мы встречались тайно от всех. Мы удирали на квартиру, которую он снял для себя на окраине города, и целовались до полоумия. Мы бродили по заснеженным холмам, и я таким запомнила его - зимним, вольным, с тонкими пальцами, бегающими по струнам гитары. Я облокачивалась на его плечо и слушала эту гитару. Боже, как это было давно, юно, а ведь мне и сейчас всего 25. Но кажется, целая жизнь позади. И я смотрю на него, на его дочку, на его располневшую румяную жену, и кажется, что все это было не со мной, в другом измерении.

Остается бессильно давить в ладони горсть яростно сорванной рябины... а может и калины (он же так любил группу "Калинов мост" ), и злиться на то, что его дочка пошла в первый класс. И эту дочку родила не я.
И забыть об этом до следующего января.
Своих проблем хватает, ей-богу...