|
Опубликовала злая птичка в группе Любители поэзии. |
Ничего не бывает потом.
Ничего не бывает потом.
Я иду по дороге с котомкой,
постигая себя, не потомков;
ничего не бывает потом.
И когда говорят о святом,
мне за собственный голос неловко.
На дороге цветет камнеломка;
ничего не бывает потом.
За спиной догорает Содом,
я иду за трезвеющим Лотом,
всё пропитано кровью и потом,
тень пророка в лице испитом;
я же знаю, что будет потом.
Будут праздники вслед за постом,
если долго и скорбно молиться.
Вижу в спины знакомые лица,
вереницей на склоне пустом.
Я однажды уснул под кустом,
озаренный зловещим заветом;
руки вспыхнули розовым светом.
Я явился. Войдите в мой дом.
Ничего не бывает потом…
А. Карташов.
Я иду по дороге с котомкой,
постигая себя, не потомков;
ничего не бывает потом.
И когда говорят о святом,
мне за собственный голос неловко.
На дороге цветет камнеломка;
ничего не бывает потом.
За спиной догорает Содом,
я иду за трезвеющим Лотом,
всё пропитано кровью и потом,
тень пророка в лице испитом;
я же знаю, что будет потом.
Будут праздники вслед за постом,
если долго и скорбно молиться.
Вижу в спины знакомые лица,
вереницей на склоне пустом.
Я однажды уснул под кустом,
озаренный зловещим заветом;
руки вспыхнули розовым светом.
Я явился. Войдите в мой дом.
Ничего не бывает потом…
А. Карташов.
|
Рейтинг:
+2
|
2 декабря 2017 года 186 просмотров |
|
Единый профиль
МедиаФорт
Комментарии:
Пока нет комментариев.