Время чудес.

Сегодня пришло смс-сообщение: «Откуда в человеке такая любовь верить в сказки?». Что мне было ответить на это? Над этим бьются веками историки, философы, теологи и просто люди, которым приходит в голову этот вопрос. Что я могла знать об этом? Это надо было всего-навсего почувствовать.

Я верила… в новый год, в то, что мои детские игрушки живые. Бережно укутывая их от холода, оставляя им, кусочки тортов… смотрела, потом, стали ли эти кусочки меньше.

Верила в то, что можно летать. Когда в семилетнем возрасте я рассказывала историю про фотографирующий магнитофон, многие из моих друзей одногодок не верили мне, меня это очень обижало… Но я - то твердо знала, что он есть. Я - верила.

Потом кто-то подарил мне детскую библию. Мне было 9 лет. И, конечно же, я поверила. Это было немного иначе, чем с игрушками. Я думала, что сама книжка обладает некими силами. Применяла же я это книжное волшебство только тогда, когда случалось ЧП: мама с папой ссорились. Сейчас и не вспомнишь, помогало или нет. Вера была сильна.

Я делала живыми свои фантазии. Я придумывала без конца истории, людей. Придумывала жизнь и ситуации себе, друзьям, родителям. Я могла все, что угодно. Меня не надо было ни в чем убеждать. Как только я что-то придумывала, сразу же и безоговорочно начинала в это верить.

Как-то с братом в подмосковных лесах мы нашли убитого хищником ежа. Мое сердце разрывалось от горя и жалости. Эмоции передались и брату, мы стали реветь оба. И тут я вспоминаю, что лесные зверушки, когда болеют, едят мухоморы. Откуда я это взяла? Правда это или нет… Не важно. Мы начали искать мухомор. Странно, конечно…, но нашли. Положили под нос ежику и стали ждать, когда он очнется, съест гриб и оживет. Хм, последовательность действий тогда была не важна. Мы очень ждали этого чуда. А спустя некоторое время мы ушли, но вера в то, что еж снова будет жить…, да что говорить, она и сейчас есть.

Но… Там, где вера в чудеса, сказки… всегда присутствует "но". Всегда. Вы же сами знаете… Всегда бывают разочарования. Когда в твою жизнь вмешиваются другие люди. Миры, придуманные и сказочные, разлетаются в пух и прах. Никому не нужны чужие мечты. Никто не хочет жить в твоей сказке. У каждого они должны быть свои. Только детство делает всех девочек золушками, объединяет мальчишек под флаги "наших - не наших"….Только детство дает ощущения могущества.

А потом, проходит время, и ты уже не замечаешь, как втягиваешься в какие то уже совсем не сказки, с какими-то, по сути, чужими людьми. Кто-то из них, в свою очередь, вламывается в твой мир, забирает все то, что бережно копится в твоей душе, выдает за свое и идет ломать дальше. Не обольщайтесь. Вы делаете точно так же. "Альтернативы этому миру нет" (с) Брегбедер.

Самое прибыльное дело - продавать мечты. Вся индустрия развлечений приближает человека к взрослому миру сказок. О-о-о-о это отдельный мир. Это игры и ставки, пешки и указатели. Действие становится насыщенным, участвуют не только воображение и несформированные мечты из песочницы. Участвуют все и всё. Нужно просто подобрать клише для себя, исходя из стартовых возможностей. И начинать THE GAME.

Дальше не хочу. Пробел. Об этом много пишут те, кто подошел к своему краю слишком близко. Хорошо пишут. Пережили. На определенном этапе и у тех и у других остается только один страх - не остаться на прежнем уровне, не дать себе "стоп". И только одна мечта – все-таки суметь вовремя остановиться, что бы вернуться к тому, от чего они когда-то отталкивались. Ради чего, в общем- то и затевали свой крестовый поход. Бег по кругу за своими клозетными мечтами и доминиканскими сказками. Искаженные инсультами лица, изувеченные разочарованием пустые глаза, загнанные девочки с гипертоническими кризами, мальчики а ля «ты только верь, я рядом», стареющие донжуаны, продающие номера своих мобильных за 100 баксов, на которых они написаны, прощальные живые бабочки в конвертах, восемнадцатилетний чивас в бокалах и как насмешка, банальный простатит в больничный картах в клинике в Швейцарии. …

И мечты…., бесконечная вера в сказку.

Центр города. Москва. Такая свободная и раскованная почти в 12 и такая живая. Нет ничего лучше Москвы зимой ночью, возможно только Москва ранним утром летом.

Сейчас снег. Не холодно. От привычного мира и грязи отделяет наличие машины. До другого мира …. недостает "их" марки. Как и следовало… - моя сломалась. Щелчок тебе по носу. Вот ты уже на одной ступени с большинством… до тех, других - всего лишь сломанная сигнализация и как следствие - бесконечность.

Стою возле машины, мерзну и по всем правилам, не знаю что делать.

Пошел снег. Мягкий, сверкающий. Ловлю и этот момент, совпадение предчувствия настроения и места. Так начинаются сказки.

Главное придумать образ. Немного взъерошенный, обязательно кареглазый и улыбающийся. Высокий. Непонятный. Смущающийся и смешной. Заставляет девчонку- официантку из ближайшего кафе вынести на улицу глинтвейн. И вот оно…

Плевала я на машину и на все ваши ступени в такие моменты. Мне ничего не надо сейчас, кроме этих снежинок, обжигающего вина и кареглазой улыбки. Я впитываю в себя цунами. Пульс бешеный. Я опять поверила в "летающий велосипед" (с).

Вспомните, когда вы ловили моменты, подобные этим? Когда смех был искренним без алкоголя или наркотиков? Когда вера в вашу сказку стала для вас отягощающим мешком, вызывающим только стыд перед окружающими? Я могу ответить только на последний вопрос: это происходит СЕЙЧАС.

Так что же я могла ответить на вопрос о вере в сказки? Я же и сейчас верю…