Мой любимый мужчина

- Привет, лапа, - вздыхает он, чмокнув меня в щечку, и обессилено опускается на стул в кухне. - Выглядишь чудесно… впрочем, как и всегда… - Мерси, дорогой, - мурлыкаю я в ответ, сажусь напротив, и, уловив в его глазах скрытую печаль, интересуюсь, - проблемы?

- Угу, - кивает он, - неразрешимые…
- Опять? - изумляюсь я.
Ведь не далее как ровно неделю назад он, со страданием на лице поведал мне о крахе своей карьеры, полном безденежье и отсутствии простого человеческого счастья в его никчемной и никому не нужной жизни.
- Не опять, а снова, - фыркает он, и с мольбой в голосе, спрашивает, - не выгонишь? Накормишь?
- А куда ж мне деваться! - отвечаю я и суечусь по кухне, накрывая на стол для самого любимого мужчины на свете.
С безучастным видом он следит за моими действиями. Как же он красив в эти моменты, просто дух захватывает! Он беспрестанно вздыхает и силится пустить слезу. Ничего не выходит, он оставляет свои попытки разжалобить меня, и, кашлянув в кулак, интересуется:
- Водка есть?
- Ох, как всё запущено…- качаю я головой и вынимаю из холодильника запотевший графинчик с целебной жидкостью, способной решить в одночасье все свалившиеся на человека проблемы. - Что на этот раз? - решаюсь проявить любопытство после первой рюмки.
- Безысходность, тоска, непонимание и полная апатия…- следует ответ, и его красивые руки теребят непослушные волосы. - Лапа, мне так плохо! Я не знаю, что делать!
- Так, так, так, - я наливаю по второй и цепляю на вилку пельмень. - Тут пахнет депрессией…
Он молча кивает, снова тяжело вздыхает, мы выпиваем.
- Так, что же, всё-таки случилось на этот раз? - интересуюсь я, преданно заглядывая в его прекрасные изумрудные глаза.
- Мы расстались…- отвечает он, хлопая длинными ресницами, и шумно вздыхает.
- О, старая песня, - отмахиваюсь я. - За последние два месяца это уже седьмой раз. Неактуально, дорогой.
- На этот раз всё окончательно, - он выпивает третью, смотрит в рюмку и пододвигает к себе салат. - Всё кончено, лапа…Я разбит, раздавлен и уничтожен!
- В чем причина? - спрашиваю я, поспешно убирая водку в холодильник.
- Она меня не понимает.
Господи, как же мужчины любят эту фразу!
- Глупо, - я пожимаю плечами.
- Нет, ты не ёрничай…она меня не понимает так, как ты.
Естественно, куда уж ей! До меня ей никогда не допрыгнуть. Я рядом с ним столько лет, а она всего каких-то пару месяцев.
- И в этом её главный недостаток? - спрашиваю я.
Он молчит, глядя в тарелку. На лице тоска, в глазах печаль. Но это не надолго, уж я-то точно знаю. Да и кому как не мне знать! Завтра он о ней даже не вспомнит, снова ринется в бой - покорять новые женские сердца, и снова меня ждут рассказы о его подругах, их бесконечные ссоры, его страдания в моей кухне…
- Мне так тяжело, лапа, - вздыхает он. - Я её, кажется, люблю.
Этого мне ещё не хватало! Любит он её. Да быть того не может. Он не способен никого любить, кроме себя и меня, естественно. Что этот ещё за разговоры о любви? Он её любит! Бред какой-то. Кого там любить? И она, честно говоря, мне никогда не нравилась. Эгоистичная, самовлюбленная и высокомерная особа. На вид довольно милая девушка, и местами даже красивая, но она - не его женщина. Вернее, не женщина его мечты. Я поняла это с первой же минуты нашего знакомства. Слишком заносчива, чересчур цинична, катастрофически обидчива и невероятно ленива. В общем, она не для него, точнее, он не для неё.
Он добрый, милый. Нежный и внимательный, умный и порядочный, веселый и обаятельный. Он слишком хорош и слишком красив. Он мечтает о любви и счастье и ждет свою единственную, он ищет её в каждой встречной девушке, не упускает ни одного шанса, чтобы встретиться с очередной своей поклонницей. Он со всеми мил и обходителен, ласков и внимателен. Он ищет свою мечту, он жаждет её и страдает от одиночества, потому что не может быть один ни дня.
Он слишком непостоянен и это его главный недостаток, хотя, он вовсе не считает это недостатком. Он эгоист до мозга костей, он безумно любит себя и делает всегда только то, что хочет, он разбивает женские сердца на мелкие осколки, не задумываясь о последствиях. Ни один его роман не длится больше трех месяцев. Единственная женщина, которая присутствует в его жизни постоянно на протяжении вот уже стольких лет, это я. И только меня любит так беззаветно, что не может прожить без меня ни дня.
Он приходит в мой дом и делится своими переживаниями. Он ждет поддержки и всегда получает её, и, несмотря на то, что мне очень жаль его подружек, его мне жаль ещё больше. Он нужен мне, а я нужна ему, он любит меня безумно, и я плачу ему тем же. Мы словно две половинки одного целого, друг без друга нам плохо и жутко одиноко, несмотря на то, что у каждого из нас своя личная жизнь.
Мы прекрасно понимаем друг друга, часами, а порой и целыми сутками напролет, болтая обо всем на свете. Он чувствует меня, а, кажется, знаю его лучше, чем себя. Мы знаем друг о друге то, чего не знает никто другой, мы делимся тайнами и небольшими секретами, горестями и переживаниями, радостью и счастьем. У нас много, очень много общего…кроме любви…
- Ну что? - спрашиваю я, когда мы перебираемся из кухни в комнату.
- Посиди рядом, - просит он. Я послушно сажусь на диван и заглядываю ему в глаза:
- Полегчало?
Он кладет голову мне на плечо, его волосы щекочут мне шею, он обнимает меня за талию, и, вздыхая, спрашивает:
- Лапа, а почему мы не вместе? Ведь нам так хорошо вдвоем.
- Потому и не вместе, - улыбаюсь я и толкаю его в бок.
Он хватает подушку и запускает её в меня, мы валимся на диван, весело хохочем и чувствуем себя абсолютно счастливыми. Нам замечательно вдвоем, мы не вместе, МЫ - ДРУЗЬЯ, а это гораздо больше, стократ лучше!